Passo caminho que me encaminha
na rua que me atravessa
atravesso a rua a caminho
do caminho que atravessa a rua
atravessando a travessa no caminho que não conheço
na rua que me atravesso
onde me perco
onde me desconheço
onde mora o nada.
segunda-feira, 9 de novembro de 2009
sexta-feira, 9 de outubro de 2009
De alma e palavras
Tomei um texto dele por emprestado.
Suas palavras criavam vida na minha boca.
Meu corpo era instrumento daquilo que ele queria dizer.
Nada muito sensual, apenas um retrato de infância que ele me emprestava.
Conhecimento de alma se resvala no outro?
Leveza de sentido se embota no ser?
Sei é que irmão de alma é criado a revelia de vida.
No momento mais besta, mais branco.
No contraponto que não se espera.
Basta uma partilha de silêncio num momento de agonia,
um refrão cantado junto, um sorriso, um segredo...
Irmão de alma é gozo que não se pede.
Irmão de alma é regalo destinado desde antes do nascido.
E agora o motivo do texto acima:
Boi, boi, boi, boi da cara preta, pega esse menino que tem medo de careta. Ainda me lembro, a
mãe na porta da cozinha com o taxo na mão olhando os pastos sem fim que rondavam nossa casa. O sol batia forte no terreiro, as galinhas à sombra com as asas abertas, como se pudessem enganar o calor. Em certos dias, quando a mãe cantava essa cantiga, era sinal que o tempo iria virar. O boi existia mesmo, mas do outro lado da cerca, com a cara preta que nunca se viu igual. Eu morria de medo, porque não entendia direito aquele cara brava do boi, me acusando como se eu tivesse feito alguma coisa. Chegar perto da cerca era coisa impossível. Pior era mesmo topar com o boi no meio da estrada de terra. Isso acontecia quando menos se queria. A mãe continuava ali na beira da porta, batendo o taxo que fazia um barulho de doer o ouvido. Tim, Tim, Tim, Tim, Tim, Tim. E o tempo também virava com a cantoria, boi, boi, boi, boi da cara preta, pega esse menino que tem medo de careta. As trovejadas rasgavam o céu com um desejo sem fim. Era hora de me esconder na cama com medo da chuva e da lembrança da cara preta e brava do boi. A mãe continuava na cozinha, batendo o taxo, o boi continuava do outro lado da cerca com a cara brava e eu fazia força pra dormir antes da hora, antes da noite. Quando pegava no sono só ouvia bem longa a mãe cantando, boi, boi, boi, boi da cara preta, pega esse menino que tem medo de careta
* O Marquinhos me fez esse texto por encomenda, pra um trabalho de dia das mães numa escola.
Me lembro bem de ter dito:
- Quim, preciso de um texto daqueles, e de repente puf...
Ele me chega com um raio x da minha alma.*
Suas palavras criavam vida na minha boca.
Meu corpo era instrumento daquilo que ele queria dizer.
Nada muito sensual, apenas um retrato de infância que ele me emprestava.
Conhecimento de alma se resvala no outro?
Leveza de sentido se embota no ser?
Sei é que irmão de alma é criado a revelia de vida.
No momento mais besta, mais branco.
No contraponto que não se espera.
Basta uma partilha de silêncio num momento de agonia,
um refrão cantado junto, um sorriso, um segredo...
Irmão de alma é gozo que não se pede.
Irmão de alma é regalo destinado desde antes do nascido.
E agora o motivo do texto acima:
Boi, boi, boi, boi da cara preta, pega esse menino que tem medo de careta. Ainda me lembro, a
mãe na porta da cozinha com o taxo na mão olhando os pastos sem fim que rondavam nossa casa. O sol batia forte no terreiro, as galinhas à sombra com as asas abertas, como se pudessem enganar o calor. Em certos dias, quando a mãe cantava essa cantiga, era sinal que o tempo iria virar. O boi existia mesmo, mas do outro lado da cerca, com a cara preta que nunca se viu igual. Eu morria de medo, porque não entendia direito aquele cara brava do boi, me acusando como se eu tivesse feito alguma coisa. Chegar perto da cerca era coisa impossível. Pior era mesmo topar com o boi no meio da estrada de terra. Isso acontecia quando menos se queria. A mãe continuava ali na beira da porta, batendo o taxo que fazia um barulho de doer o ouvido. Tim, Tim, Tim, Tim, Tim, Tim. E o tempo também virava com a cantoria, boi, boi, boi, boi da cara preta, pega esse menino que tem medo de careta. As trovejadas rasgavam o céu com um desejo sem fim. Era hora de me esconder na cama com medo da chuva e da lembrança da cara preta e brava do boi. A mãe continuava na cozinha, batendo o taxo, o boi continuava do outro lado da cerca com a cara brava e eu fazia força pra dormir antes da hora, antes da noite. Quando pegava no sono só ouvia bem longa a mãe cantando, boi, boi, boi, boi da cara preta, pega esse menino que tem medo de careta
* O Marquinhos me fez esse texto por encomenda, pra um trabalho de dia das mães numa escola.
Me lembro bem de ter dito:
- Quim, preciso de um texto daqueles, e de repente puf...
Ele me chega com um raio x da minha alma.*
domingo, 4 de outubro de 2009
Chuva de vento.
Sempre que chovia nossa imaginação alçava vôo em direção à chuva.
Gotas perfumadas de terra invadiam nossos sentidos.
Em volta se inaugurava outro mundo, outra cor.
Gotas de chuva eram como dialetos distantes; estranhos enigmas rompendo o silêncio.
Era como se apenas nós, guardássemos segredo das palavras.
Gotas perfumadas de terra invadiam nossos sentidos.
Em volta se inaugurava outro mundo, outra cor.
Gotas de chuva eram como dialetos distantes; estranhos enigmas rompendo o silêncio.
Era como se apenas nós, guardássemos segredo das palavras.
quinta-feira, 1 de outubro de 2009
As terras de lá.
Ás vezes tenho tanta saudade de casa que me sinto um recipiente vazio.
Procuro me preencher com a vaga lembrança dos dias idos.
Conversas , passeios, pessoas que guardo comigo.
Breves rascunhos dessa nova madureza!
Ás vezes penso que poderia ter esticado um pouquinho mais cada acontecimento, cada olhar, cada sorriso, cada pedacinho do que não mais carrego comigo...
Se fechar os olhos quase posso tocar o que me falta; se me esticar um pouquinho alcanço o céu com as mãos.
Então posso preencher as minhas frestas e respirar aliviada contemplando esse céu.
O meu céu, a minha terra, a minha gente, minha cidade guardada em segredo.
sobre a saudade
Certa vez a lua
certa vez a voz
ou seria a voz da lua
não era a lua e minha voz
não era a minha lua e a voz
era segredo
era noite
(raramente ele me escreve, mas quando escreve, ele arrasa!
Saudades docê Marquim!)
certa vez a voz
ou seria a voz da lua
não era a lua e minha voz
não era a minha lua e a voz
era segredo
era noite
(raramente ele me escreve, mas quando escreve, ele arrasa!
Saudades docê Marquim!)
Pequeno presente.
Se me pedisse um céu vermelho te daria orquideas.
Se pedisse um violeta
Te daria sonetos.
Se a luz do sol lhe faltasse
Te brindaria com palavras.
Se ainda sim não cessasse a ausencia te mandaria um sopro de longe, servido com café, acompanhado de saudade.
Para quem sinto falta.
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